Granadinos Errantes

Caen las primeras gotas. T se echa hacia atrás para resguardarse, se apoya contra la pared de la calle, mientras espera a que alguien salga del portal de al lado. La lluvia comienza a apretar. T se ajusta la capucha, suelta algo de vaho. Siempre le gustó el frío. El tiene la teoría de que en algún momento algo importante le ocurrió un día de mucho frío. Es curioso ya que muy en sus adentros es un ser caliente. T saca del bolsillo un paquete de Lucky strike y saca de el un cigarro, se lo coloca en los labios y lo enciende. La primera calada siempre es la mejor, piensa. Se pregunta como la lluvia produce un halo melancólico en los humanos, y más si lo acompañas del frío y de una tarde gris. Cuando llueve T siempre se acuerda de aquel día, no de un día cualquiera, si no de ese día. Pero ya han pasado muchos años, tantos que ni siquiera llueve de verdad dentro de el. Son las 6:30. T vuelve a mirar el reloj de pulsera. Ella llega tarde, piensa, mientras mira de reojo el portal. Tira el f

No me preguntes como , pero tu fuego a terminado jugando por aquí. El olor a vainilla , el olor a rosal, el olor a soñar...!Como inundan mi alma¡!Como desbordan mi infinita sed¡ Siempre que escribo voy andando, siempre que sueño... intento, mujer, que no sea a tu lado. Vamos a atraparnos entre cojines, juguemos a ser normales , miremos a los dioses por aquellas ventanas que imaginaste. Tienes en el pecho un  agarrotamiento , una herida y pequeñas, ácidas, gotas de deseo. Joven que no sabes donde posar tus pies, miras con desdén a la humanidad y solo añoras ser reflejo de ella. Vuela, vuela bajo y despacito hasta mi ventana. Busquemos en silencio, a pies puntillas, joven zarrapastrosa de pijama deshilachado. ¿Donde están? ¿Donde están?... siempre buscas sentir lo que los demás, y no caes en que vivir en el borde de un acantilado ya es un sentimiento, es un poema, es una rosa que aun estando marchita frutos da. Que bellos son los abismos, que aterradora es la oscu

Pisando restos del pasado sigo señales que solo encuentro cuando aúllo a la luz de la luna. Condéname, arrestarme y devuélveme a aquella prisión, pero no sigas torturándome así.... El estaba perdido en una isla, no sabia ni por qué, ni hacia qué se dirige. Solo sabia que estaba agotado. El es una sombra, un errante, un trozo de un barco que se acerca a las rocas.. y el mundo son las sirenas, los huracanes, las tormentas y la desdicha. Total "Un marinero no jamás se hizo en un mar en calma" pero la cuestión es que esa sombra ya no encuentra a su Peter Pan, tampoco sabe donde dejo los guantes Alicia o si seguir dejando rastro en la madriguera. ¿Donde estamos?, ¿Qué fue de Lolita?¿Y sus gafas?, ¿Hacia donde vamos? siempre me pregunte donde terminan los planes de futuro que no se cumplen, las promesas sin hacer o los besos que se prometen. Tengo ganas de besos con sabor a verso, vainilla en un cuello, animales correteando y libros escapando de su jaula. ¿Qué locura no? D

El Sur, Jorge Luis Borges. "Allí donde todos vamos a perder... a perder un destino, perder un amor, perder... una vida." Este texto al que nos enfrentamos es complejo, ya que Borges juega con diferentes métodos expresivos para contar, con un gran halo de misterio, una historia a medias en la que hace participe al lector. La historia en breves líneas habla sobre un hombre argentino que tras una mordedura coge una infección, que le provoca septicemia, es ingresado en el hospital y a partir de este punto, de forma extraña, el narrador nos cuenta que le dan el alta, se sube a un tren y allí muere a duelo con un puñal. Todo ello con ciertas frases intercaladas que nos hacen pensar que tal vez nunca se hubiera movido de la camilla de hospital a la que fue a parar. A lo largo de todo el relato, salvo en una breve frase que queda justificada el autor nos pr esenta una omnisciencia autorial que se entremezcla con la neutral, por ello vemos ciertos comentarios y saberes que c

   The first time I saw her... Everything in my head went quiet. All the tics, all the constantly refreshing images just disappeared. When you have Obsessive Compulsive Disorder, you don’t really get quiet moments. Even in bed, I’m thinking: Did I lock the doors? Yes. Did I wash my hands? Yes. Did I lock the doors? Yes. Did I wash my hands? Yes. But when I saw her, the only thing I could think about was the hairpin curve of her lips.. Or the eyelash on her cheek. the eyelash on her cheek. the eyelash on her cheek. I knew I had to talk to her. I asked her out six times in thirty seconds. She said yes after the third one, but none of them felt right, so I had to keep going. On our first date, I spent more time organizing my meal by color than I did eating it, or fucking talking to her... But she loved it. She loved that I had to kiss her goodbye sixteen times or twenty-four times or if it was Wednesday. She loved that it took me forever to walk home because there are lots

               "Sin ser me vuelvo duro como una roca..." Mi sonrisa es un traje de luces, mi capote es la eterna mirada, el alma.... una proporción áurea  Paseo despistado por Granada buscando mi Tótem, nunca consigo despertar de esta racionalidad.                  "Mientras tanto pasan las horas..." Se acercan días de autodestrucción, siempre se lo achaco a ser Géminis, a mi irremediable doble personalidad, al murmullo de romper la cadena que aguanta las horas. No se sobre que escribir, pero sí lo se. Tengo tanto que decir, tanto por lo que gritar y tanto por lo que mantener la compostura.                    Aún hoy recuerdo los últimos besos en la mañana, los restos de Lorca y Dalí, cierto aroma dulce a sueño, mi patetismo y el pelo enredado. Quien me conoce sabe mi atípica forma de amar , de sentir, de morder. El problema es que cuanto más me adentro en mí más me pierdo y las alas se vuelven más grandes, " Te estoy tejiendo un par de al

"A veces me despierto sin querer Puedo verte cuando no me ves Dormida a mi lado Y me apoyo en tu corazón Y te canto en una canción Lo que nunca te digo Si pudiera abrazarte Tan fuerte Consiguiera quedarme Dentro para siempre" "Los valientes"  -  McEnroe. " Si pudiera explicarte todos mis silencios Sólo son laberintos en los que te pierdo " Y no puedo dormir, hormigas deambulan por mi cuello y no puedo soñar porque no hay publicidad en las estrellas. Cuéntame una canción inaudible, un susurro en el espacio que no tenga parangón, dile al tiempo que no pierda sonrisas que solo yo quiero labrarlas a la espalda. Dicen que es ridículo hablar de la muerte cuando se está vivo, más ridículo es el tiempo que nunca para de hablar de la vida                                         entreteniéndonos. Besame le dije, y tiró todos sus collares, grita sin desquiciar a la sal sentenció

"Paren la vida me quiero bajar, si estoy a tiempo quiero saltar ...." Tengo un gran nudo en la garganta, y no se quitarlo. Cuando llueve lo alimento de dulces, dulces bebidas espirituosas, dulces pétalos rosáceos, dulce humo de tabaco de liar. Cuando el sol da de lleno, este se calienta, se calienta hasta derretirse y por ende me achicharra. Esos son los peores días, cuando el nudo achicharra por que me impide hablar y solo siento dolor, un dolor que se deshace hasta unirse con miles de pequeños cristales. Sinceramente no se a donde voy, voy dando tumbos, vueltas precisas que todos necesitan, todos menos yo. No se ni quien soy, ¿un espejo roto?,¿la mirada perdida de un gato?, ¿un grito de silencio en la noche? Sinceramente creo que fui y seré Humbert, Humbert persiguiendo ruidos inexistentes, Humbert esperando un viaje que nunca vendrá y ahora que tengo que volver al infierno se me erizan los pelos de punta (todavía recuerdo el año pasado, posiblemente el verano más at

Soy feliz porque he aprendido todo lo que el tiempo ha querido enseñarme. Puedo estar tranquilo porque aunque el viento me dé en la cara siempre será fiel a mis ideales. Tengo el ideal de querer aprender y enseñar las lecciones de la vida. (Aprende gramática primero, decía ella) Pudiera ser que ya no me sintiera amado, pudiera ser que me sintiera solo, pero la realidad es que soy feliz por las experiencias que me llevo. (Enciendo otro cigarro junto a la ventana, al horizonte el agua cristalina y ella , ¿Qué es ella?. No lo sé, no cuestiono el ritmo del péndulo, ni del azahar, ni de los últimos rincones donde el sol dorado cae sobre aquella piscina desmontable (al parecer, para los demás, como todo)). Que bonito mirar las sombras que hacen las rejas... Te veo ahí tumbada con la sombra en los pies y varias vidas por descubrir, tus gafas de sol rojas en forma de corazón predicen tu tierna edad, tus cabellos como el sol en el atardecer te conceden el titulo de hija de Satán. Tu m

El mundo pide a gritos una nueva decisión, un cambio, un giro teatral hacia aquel lugar en el que podemos volar. ¿Quien no sueña con poder volar? ¿Quien no sueña con poder acercarse al infinito? Maldita la forma del caos que dicta que todo es plano y voraz. Oscar Wilde decía que somos nuestro propio demonio y hacemos de este mundo nuestro propio infierno, si estaba en lo cierto yo no debo de ser de este mundo y es que he llegado a un punto en el que cada día me digo y pregunto lo siguiente: ¿Que voy a hacer hoy para sentir aún más esta droga a la que llamo felicidad?, no es una felicidad continua, es un estado de plenitud, de los buenos, de los que se sienten y contagian. Uno se siente imparable y en estos puntos hay que plantearse nuevas búsquedas, nuevos retos, pues últimamente los encuentro en la belleza de las pequeñas cosas, no de las grandes, aquellas pequeñas cosas que le recuerdan a mi viejo corazón que aún puede dar mucho de sí. Y es que como dijo Lennon, nos hicieron creer

Inocuas formas del alma traen los últimos rayos, despejad el alma en tiempo, sacad la correcta ecuación, verted vida sobre los rasguños. Vuelan en silencio, almas, cual peregrinos que se ven tras el translucido sol, creando formas opacas de ninfas perdidas en el jardín.

La gata como de costumbre pasea su pelaje azul por la casa, intenta no fijar la mirada en nada que le distraiga, ni siquiera en sus heridas. Despacito se acerca al sofá y ve su lugar favorito, pero algo ha cambiado, todo sigue igual y todo es distinto. Las paredes que le rodean finalmente son de fino cristal. Lame sus heridas esperando que alguien se las pueda curar. Despacito se acerca al sofá y ve su lugar favorito, pero algo ha cambiado, todo sigue igual y todo es distinto. Quiere arañar el cojín que una vez le dio felicidad, pero teme arañar, teme sacar las garras una vez más, el sabio reloj de arena se lo advirtió demasiadas veces y teme arañar de nuevo, y que sus uñas se enreden en la tela y no le dejen escapar, una huida inútil porque no sabe si el azul de su pelaje le pertenece o si el cielo de sus ojos es real. Acerca la pata sigilosa y araña impregnando su olor y en parte sus miedos, el cojín sangra algodones de azúcar, sueño y arena (arena tibia que envuelve en sueño). S

1. Y tengo miedo de que al irme no recuerde tu mirada, tus pequeños labios mordiendo la fina alma que emerge cuando descubres mi yo, y tengo miedo de que al despertar no recuerde como era tu cuerpo, tus hoyuelos, tus pequeños secretos que me hacen único... Y hoy advierto, sentencio y justifico que tenía razón, que doy un paso al frente sabiendo que al final de los finales todo se olvida. 2. Aunque en la superficie dañinas espinas de bella apariencia puedan observarse, lo valioso esta dentro, un corazón latente que ansia amar. 3. Tu est la chose plus jolie qui m’a passé dans la vie. 4. Vuela, vuela, vuela conmigo, cuélate dentro dime “chico”, dame calor, sácame brillo, hazme el amor en nuestro nido. No quiero nada, nada más, me sobra respirar. Sube, sube, sube conmigo, déjalo todo, yo te cuido, ven a Madrid, ten un descuido, haz cosas mientras yo te miro. No tengo miedos, no tengo dudas, lo tengo muy claro ya. Todo

Me perdí en mi isla y ahora recuerdo un nuevo sentir,  las olas empujan mi viaje,  miles de cosas por descubrir. Vuelvo a temer el amanecer. Y solo tengo ganas de tener la luna a mi vera. Soy un alma errante que decidió crear su destino. Miles de recuerdos pasan por mi mente y un ente pequeño, mercuriar me hizo aminorar el paso,  fijarme en la belleza de los primeros pasos,  en detenerme en la casualidad, ahora veo todo más despacio, una lenta verdad en la que volver acreer. Este verano aprenderé a volar.

Que rápido vivimos los humanos cuando nos damos cuenta lo poco que necesitamos para ser felices, que bien vive aquel que es escuchado desde lo mas profundo de su ser… Idas y venidas de un palindormo, de un surco en la arena que no deja explicación ¿Donde está el viento? ninguna respuesta es valida para la perdida del corazón salvo la propia cura del alma, si la tenemos.... ¿Recuerdas? palindormo, desautomatización, nexo corticoidal, soy un ciclotimico reconstruyendo los vasos rotos de un planeta que se aproxima hacia nosotros ¿Lo ves? granos de ceniza y cuero manchan las lúgubres sepulturas ¡Melancolía pasara de largo!, no se estrellará, científicos que van de sabios, sabios que creen ser científicos y al final. Luz.  "You have to be an artist and a madman, a creature of infinite melancholy, with a bubble of hot poison in your loins and a super-voluptuous flame permanently aglow in your subtle spine [...], in order to discern at once, by

D os sombras tumbadas sobre la acera , una pequeña cálida brisa de viento sigue anunciando el verano, y un silencio infinito solo deja escapar el ruido de algún gato. El la coge de improvisto,  como siempre . La coge de la mano y la levanta apuntando hacia arriba. -¿ Ves allí en lo alto del cielo, junto a aquella nube con forma de elefante esa  estrella que brilla tanto? - Sí. Ella asiente, y cuando el baja la mano ella la mantiene,  sabe que no quiere perder aquel instante,  siempre le gustó el tacto de la mano de aquel muchacho. -Pues en los días en los que siento que me faltas o necesito aclarar mi cabeza, comienzo a mover los brazos y vuelo hasta allí. La sonrisa de el,  inevitable . - Idiota,  eso es imposible tu no puedes volar. -Pues te digo que no solo eso,  sino que también me siento en una piedra y desde allí me paso los años  muertos mirando tus ojos. Se ruboriza,  ese cosquilleo otra vez,  tiene tantas cosas que decir y sin embargo tanto miedo.  Se fija

Érase una vez, en un lugar lejano donde la lluvia cae hacia abajo y los pájaros planean, un príncipe que gobernaba a todos por igual. Él era justo y obediente a las reglas en los juicios, era comprensivo y raramente se condenaba a alguien a la horca. Una de las cosas que hacían tan dichoso y justo a este príncipe era su forma de expresarse. Al no conocer dolor y tristeza alguna en la vida, cada palabra que decía era sincera y no estaba manipulada. El príncipe podía hablar de amor y sentirlo, podía describirles a los súbditos cómo era la lluvia y hacer que todos se sintieran empapados. En una ocasión en la que en sus manos portaba un bebé abandonado, tan lisa y pura fue su palabra que el propio infante habló ante más de cien personas diciendo quién lo había abandonado. Creedme estas palabras, pues son veraces en todo su contexto y os puedo asegurar que yo mismo lo vi  hacer llorar a un paralítico al recordarle cómo era el caminar. Su tío, al observar que el príncipe al ser rey serí

 Je vous montre le chemin. Y me dejas sin habla cada vez que el brillo de labios cae en ti. No puedo repetir esta parte de mi vida, nadie sabe de donde viniste y de donde aparecí yo, Pero algo queda en el aire, todo tiene un porque, relajas la expresión y vuelves a sonreír con melancolía y con la expresión de llevar una carga injusta. Tomo tu mano de suave piel y me acerco a besarte, levemente tus ojos sueltan lagrimas al aire y me miras intentando que comprenda todo tu mundo, un sendero caótico al donde no quieres ir. Nos disponemos a volar a un lugar donde no exista lo social, donde no haya almas que controlen esto, donde tus cabellos sean libres de sus caprichos y yo quien decida cuando negarlos. Las brumas se extienden sobre ti y te refugias cabizbaja bajo mi ala, sigues mirando al infinito de mi alma, tocando la lluvia de madrugada, susurrando que quieres seguir leyendo esta historia. Ya no eres Lolita, ya no eres una ni

El sol se halla en lo alto. En la urbanización el ambiente esta reseco y se pueden observar parejas de tórtolas ir de un lado a otro como si siguieran el sonido de los gatitos que se esconden en los arbustos cercanos a la calle principal. Un hunday coupe plateado con el morro rasgado se acerca silenciosamente hacia la parcela numero 91, en el solo se pueden ver las sombras de una mujer rubia con un vestido oscuro y en la parte trasera un chico de unos 15 años. El coche se detiene y al abrirse las puertas el aire acondicionado escapa apresuradamente para reunirse con el calor. La delgada mujer recoge del estrecho maletero del coche una maleta plateada y una mochila estudiantil con adornos de calaveras grises, las coloca en frente de la puerta y acto seguido ajusta la camisa del muchacho, le da un beso en la mejilla y borra el rastro de carmín. El chico mira hacia abajo como presintiendo que algo va a cambiar en el momento que su madre toque ese timbre. El sabe que esta apunto de termin