"Que yo soy un poeta y mi vida una letra que escribo en hojas en blanco" Robe en 'Del tiempo perdido'.

"NUNCA TE ENAMORES DE UN MALDITO"

PROPORCIONES ÁUREAS DE LA BIPOLARIDAD.

SONRIE COMO HACEN LOS VALIENTES.

sábado, 23 de noviembre de 2013






No me preguntes como, pero tu fuego a terminado jugando por aquí. El olor a vainilla, el olor a rosal, el olor a soñar...!Como inundan mi alma¡!Como desbordan mi infinita sed¡ Siempre que escribo voy andando, siempre que sueño... intento, mujer, que no sea a tu lado. Vamos a atraparnos entre cojines, juguemos a ser normales, miremos a los dioses por aquellas ventanas que imaginaste.

Tienes en el pecho un agarrotamiento, una herida y pequeñas, ácidas, gotas de deseo. Joven que no sabes donde posar tus pies, miras con desdén a la humanidad y solo añoras ser reflejo de ella. Vuela, vuela bajo y despacito hasta mi ventana.

Busquemos en silencio, a pies puntillas, joven zarrapastrosa de pijama deshilachado.


¿Donde están? ¿Donde están?... siempre buscas sentir lo que los demás, y no caes en que vivir en el borde de un acantilado ya es un sentimiento, es un poema, es una rosa que aun estando marchita frutos da. Que bellos son los abismos, que aterradora es la oscuridad y más cuando el corazón se agita.


Bebamos el uno del otro, estemos ebrios de sutil fatalidad, juntemos nuestros destinos intentando no admitir el lado positivo. Tu y yo, juntos, sabemos sentir. Me embriago sin descanso de vino, vida, sexo y virtud. Por eso olvido que arrastramos un pasado, soñamos un futuro, e intentamos con el reloj en mano, encontrarnos en la oscuridad.

Levantas a tientas las manos y solo rozas, en la penumbra, mi cara. Noto en tu rostro el sabor a sal, haces alquimia al transformar sueños en lágrimas, sal en estatuas. 
Y si arriesgar no quieres, y si solo de un juego se trata.
no te preocupes.... que en el final de los finales, a ti, un un dolor te aguarda.
Ida, pena y alcohol.






Melancolía.

Hermano, tú que tienes la luz, dime la mía.
Soy como un ciego. Voy sin rumbo y ando a tientas.

Voy bajo tempestades y tormentas
ciego de sueño y loco de armonía.
 
Ése es mi mal. Soñar. La poesía
es la camisa férrea de mil puntas cruentas
que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas
dejan caer las gotas de mi melancolía.
 
Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo;
a veces me parece que el camino es muy largo,
y a veces que es muy corto...
 
Y en este titubeo de aliento y agonía,
cargo lleno de penas lo que apenas soporto.
¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?


                                                          Rubén Darío.

sábado, 2 de noviembre de 2013



Pisando restos del pasado sigo señales que solo encuentro cuando aúllo a la luz de la luna. Condéname, arrestarme y devuélveme a aquella prisión, pero no sigas torturándome así....

El estaba perdido en una isla, no sabia ni por qué, ni hacia qué se dirige. Solo sabia que estaba agotado. El es una sombra, un errante, un trozo de un barco que se acerca a las rocas.. y el mundo son las sirenas, los huracanes, las tormentas y la desdicha.
Total "Un marinero no jamás se hizo en un mar en calma" pero la cuestión es que esa sombra ya no encuentra a su Peter Pan, tampoco sabe donde dejo los guantes Alicia o si seguir dejando rastro en la madriguera. ¿Donde estamos?, ¿Qué fue de Lolita?¿Y sus gafas?, ¿Hacia donde vamos? siempre me pregunte donde terminan los planes de futuro que no se cumplen, las promesas sin hacer o los besos que se prometen. Tengo ganas de besos con sabor a verso, vainilla en un cuello, animales correteando y libros escapando de su jaula.

¿Qué locura no? Dame la respuesta a la vida pequeño Dios, por que lo único que quiero es salvar a esa sombra y se que me va a costar la vida esta intención.

Solo me queda pensar que debo borrar dos puntos a quien deja puntos suspensivos, ya que lo único que me gusta es vivir a 3cm por segundo.
El Sur, Jorge Luis Borges.



"Allí donde todos vamos a perder... a perder un destino, perder un amor, perder... una vida."

Este texto al que nos enfrentamos es complejo, ya que Borges juega con diferentes métodos expresivos para contar, con un gran halo de misterio, una historia a medias en la que hace participe al lector. La historia en breves líneas habla sobre un hombre argentino que tras una mordedura coge una infección, que le provoca septicemia, es ingresado en el hospital y a partir de este punto, de forma extraña, el narrador nos cuenta que le dan el alta, se sube a un tren y allí muere a duelo con un puñal. Todo ello con ciertas frases intercaladas que nos hacen pensar que tal vez nunca se hubiera movido de la camilla de hospital a la que fue a parar. A lo largo de todo el relato, salvo en una breve frase que queda justificada el autor nos pr
esenta una omnisciencia autorial que se entremezcla con la neutral, por ello vemos ciertos comentarios y saberes que contiene la voz, así como momentos de “yo testigo”. El destinatario de este relato esta fijado desde el primer momento en que empezamos a leerlo. El emisor es Borges, el destinatario es el lector así que tenemos en esta omnisciencia selectiva un lector explicito.
Una vez aclaradas las voces de El Sur vayamos a lo que de verdad nos atrae, ese magistral juego de tiempos que utiliza Borges para dejar senderos inacabados a lo largo del relato, ¿se quedó en el sanatorio o salio?, Borges en esta corta cronofanía establece el principio del tiempo del discurso en 1871 y a
través de la elipsis con la escusa de hablar de los antepasados argentinos del protagonista llega hasta 1939 situándonos la segunda duda (primera si no necesitáramos releer el texto) ¿de cual de los dos Dahlmann habla Borges? Ya que con la escusa de usar el apellido no te dice quien es el que sufre/padece la historia.Tenemos que apreciar que como técnicas del ritmo narrativo utiliza largas pausas descriptivas y ampliaciones.Una posible visión del cuento desde la perspectiva de “El Sur” como signo es la de un rápido recorrido por los síntomas de la vida ya que tras la mención a los dos Dahlmann el autor menciona que el protagonista esta cómodamente preocupado únicamente en leer “Las mil y una noches” y acto casi seguido esta sumido en una terrible enfermedad que le va a costar la vida para de hay pasar a una tercera fase en la que se ve empujado a llegar con rapidez al sur, aquí Borges utiliza como primer indicio de prisa “En el hall de la estación advirtió que faltaban treinta minutos” y conforme ya esta dentro del tren no se para de
mencionar de forma suspicaz esa ansia de incomodidad y ganas de llegar al sur que Borges acaba personificando en el maleante para alargar el que a esas alturas del texto el lector ya quiere llegar al sur para saber que hay al final, para saber si al final esta la muerte ya que verdaderamente es todo un shock debido
a la septicemia o esta jugándose la vida en el almacén de un tren en marcha. Borges (1989: 120) calificó “El Sur” en el prólogo de Artificios, la segunda parte de Ficciones, como “acaso” su “mejor cuento” y por otro lado añadió que  “Todo lo que sucede después que sale Dahlmann del sanatorio puede interpretarse como una alucinación suya en el momento de morir de la septicemia, como una visión fantástica de cómo él hubiera querido morir (Fama 1982: 392).” Siguiendo esta pauta podríamos ver claros indicios de que era una
alucinación en frases como "También el coche era distinto; no era el que fue en Constitución, al dejar el andén: la llanura y las horas lo habían atravesado y transfigurado" o “Dahlmann pudo sospechar que viajaba al pasado y no sólo al Sur” lo que nos podría llevar a suponer que existen varias capas de realidad por lo que la temporalizacion tiene dos planos dentro de la historia del discurso, pero para rizar mas el rizo podemos suponer que si salio de la enfermedad, que si se subió a un tren con destino al sur y que yo siendo un Axolotl se que Dahlmann (Es Borges ya que tienen muchas cosas en común que hacen ver este relato como el relato de un trozo de su vida) se quedo dormido en el tren e imagino todo el altercado con el viejo gaucho extático. Así que en mi suma opinión Borges hizo lo que acostumbran a hacer muchos escritores (y así lo dijo) dio una suposición y no aclaro ninguna haciéndolas todas validad perpetuando así todos los indicios que tan gustosamente un análisis estructural saca a la luz.

En palabras de Borges “Básteme prevenir que es posible leerlo como directa narración de hechos novelescos y también de otro modo… “

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